Аксель Норд
The one I see in the mirrow, is... not me.
Дорогой дневник!

Здравствуй снова.
Нашёл в себе силы добрести до компа и не упасть, печатая пост.
Жизнь... жизнь идёт. Куда-то и, похоже, мимо меня. Не успел оглянуться, а младший, ещё недавно скулившый на учебную часть, штудирует монографии, ругается на, цитата, "недостаточную степень когнитивного диссонанса" и вызывает у меня звёздочки в глазах своим непрерывным мельтешением вокруг. Смешной такой, жить торопится. Кажется, я остаюсь где-то в прошлом.
Всё ещё холодно. Нахожусь перед скорой перспективой покрывания корочкой льда. Интересное ощущение, забавственное. Но не очень приятное, надо признать.
Братишка всё-таки подхватил то ли грипп, то ли простуду. Коллективно пичкаем его Арбидолом, на заметку: сходить в аптеку, купить Фалиминт.
Хочется греться, греться и согреться(с)
Понемногу налаживаю контакт с мачехой. Хорошая девушка, я уже писал, адекватная. Главное - чтобы она не считала меня помехой для собственного сына, и всё будет в порядке.
Кристиан, Оскар... я скучаю Тёплые. Странно, наверное.
Ох, а ведь ещё "Скрижали". Тё-омные боги... Надо написать.
Лечь обратно, закопаться в плед, не высовываться. Не высовываться. Не высовываться.

Всё.